«Хоть что-нибудь полезное сделай!» — кричал муж, пока жена тонула в детях, быте и подработках. А потом она стала идеальной женой — но уже не для него.
Оксана, моя давняя подруга из Нижнего Новгорода, мать троих детей, недавно снова вышла замуж. И хотя говорят, что счастье не любит шумихи, я не могла не удивиться. Да, женщины с тремя детьми тоже находят любовь, но, зная, как она жила в первом браке, я до сих пор поражаюсь: как она вообще выдержала?
«Кому она теперь нужна — старая!»
Бывала я у них дома пару раз. Впечатления? Гнетущие. В квартире вечный хаос: на плите подгорала каша, младший носился в мокрых штанах, средний орал, требуя помощи с задачкой. Оксана мелькала между ними, пытаясь успеть и обед приготовить до прихода мужа — он терпеть не мог «бардака».
Она лихорадочно собирала игрушки, закидывала их в ящик. Раскрывала ноутбук — подрабатывала на фрилансе, ведь его зарплаты еле хватало на коммуналку и простые продукты. Вся её жизнь напоминала бег по замкнутому кругу — без передышки, без благодарности.
Он приходил и сразу бросал:
— Коту воды налей. Хоть что-то полезное сделай…
Словно её день не был непрерывной битвой. Она замолкала, тухла, кивала, шла наливать воду коту. Чтобы хоть в этом быть «правильной».
Я как-то шутливо предложила, чтобы разрядить обстановку:
— Давай детей возьмём, накрасимся и пойдём в кафе. Ты же красавица, просто забыла об этом.
И тут же, словно удар:
— Какая из неё красавица? Постарела уже, — заметил её муж. Улыбался. Будто шутил. Но не шутил.
Оксана виновато улыбнулась, опустила глаза и пробормотала, что дома еда вкуснее. А за столом снова крутились дети, она подбирала разбросанные кубики, телефон трещал сообщениями от заказчиков, а муж ворчал:
— Хватит в интернете сидеть! Делом бы занялась.
Я ушла. С тяжёлым камнем внутри.
«Сама виновата…»
Оксана никогда не жаловалась. Даже в самые тёмные дни. Но от общих знакомых я слышала многое. Что свекровь её ненавидит — мол, никудышная мать и жена. Раз сын упал с велосипеда — значит, недосмотрела. В доме беспорядок — значит, ленивая. Муж кричит — значит, заслужила.
Однажды мы гуляли, и её младший вдруг завопил на улице:
— Мама, ты плохая! Никогда мне не читаешь!
Оксана достала книжку из сумки и начала читать. Устало. Безжизненно. Как будто ей уже всё равно. Она хотела быть хорошей матерью, но весь её дух был выжат.
А потом всё рухнуло. Он ушёл. К другой, конечно же, «идеальной». Платит алименты, видится с детьми. Всё по закону. Всё «как положено». А Оксана тогда сказала мне всего одну фразу:
— Наверное, я сама во всём виновата.
Потом они съехали — квартира была обменяна, и о них ничего не слышно. Годами.
И вдруг… новая Оксана.
Недавно она сама написала мне. На аватарке — улыбающаяся, с блеском в глазах, в красивом платье. Я не узнала её. Казалось, это другая женщина. Нет, не другая — свободная. Живая. Я предложила встретиться.
Она пришла. И я не верила глазам. Держалась прямо, смеялась легко. В её взгляде — огонь. Я смотрела и думала: вот это перемена…
— Я замужем, — просто сказала она. — Он сам меня нашёл. Я тогда просто пыталась выжить. О любви и не мечтала. А он… ухаживал. Дружил с детьми. И вдруг я поняла: меня видят. Меня слышат. Меня любят.
И оказалось, что она — лучшая жена. Даже если яичница подгорит. Потому что он хвалил, смеялся, ел с удовольствием.
Оказалось, что беспорядок — не катастрофа, если убираться вместе и смеяться над этим. Оказалось, что продукты можно носить не одной, выслушивая упрёки, что «опять не то купила». Можно идти вместе. Легко. Смешно.
Оказалось, что она не «выжатый старый лоскут», а женщина, ради которой хочется готовить ужин, делать комплименты и открывать дверь с улыбкой.
Оказалось, что она — умница, потому что работает. Но не обязана, если устала. Ведь теперь всё — не на ней одной.
Оказалось, что она — не «никто». Она — любовь.
Пока она говорила, я молчала. А потом в кафе вошёл он — её новый муж. Высокий, с добрыми глазами. Он смотрел на неё, будто не веря своему счастью. И я поняла: для него она — единственная. Не «мать троих». Не «загнанная домохозяйка». А Женщина. Настоящая.
Дети были с ними. Я видела, как они тянулись к ней, как она спокойно, с улыбкой, что-то им объясняла. И я поняла: она — прекрасная мать.
Потому что рядом тот, кто позволил ей в это поверить. Кто не растоптал. Кто не обвинял. А просто… дал ей крылья.
Я не знаю, что думает её первый муж. Может, ему всё равно. А может, однажды он поймёт, что потерял. Но теперь это не важно. Потому что Оксана — не потеряна. Она нашлась. Сама. И стала той, кем всегда могла быть. Стоило лишь поверить в неё. И дать немного тепла.
Счастье не выбирает — его создают.
