Ну давай, я же тебя не выгоняю… Мне просто нужно немного пространства. Немного воздуха. Ты понимаешь, правда?” — сказал Роман, избегая взгляда Юлии и рассеянно перебирая кусочки цветного стекла на рабочем столе.
Юлия стояла в дверях его «мастерской» — когда-то тесного кладовки, теперь импровизированной мастерской, которую они вместе переоборудовали шесть месяцев назад. В руках у нее был пакет с шерстью для валяния. Ее улыбка постепенно исчезла, сменившись растерянностью.
«Пространства? Воздуха?» — повторила она, ступая внутрь. «Ром, мы живем в сталинке на три комнаты. Потолки — три метра. Ты хочешь сказать, что тебе не хватает воздуха? Или я слишком громко дышу для тебя?»
С вспышкой раздражения Роман отложил свои стеклорезы. Металл с резким звоном ударился о стол. Этот звук всегда раздражал Юлию, но она научилась это терпеть. Он — художник, убеждала себя она. Мозаичист — не обычный офисный работник. Это искусство.
«Это не про квадратные метры, Юль. Это про… атмосферу.» Наконец он повернулся к ней. Его обычно спокойное лицо теперь выражало презрение, словно он объяснял что-то слишком простое ребёнку. «Быт меня душит. Всё одно и то же: работа, дом, твои поделки из фетра, суп по расписанию. Я чувствую, как рутина нарастает на моём таланте, как плесень. Мне нужна… чистая страница.»
«Чистая страница», — медленно повторила Юлия. — «И в твоей версии этой чистой страницы я не должна существовать?»
«Я хочу пожить один какое-то время. Месяц, может, два. Ты должна понять — мне нужно закончить панно для вестибюля бизнес-центра. Заказчик — безжалостный. Мне нужно тишины, сосредоточенности. А ты всё время здесь. Чайник, телефон, твоя мама звонит. Это сбивает меня с ритма.»
В комнате воцарилась тишина.
Юлия уставилась на мужчину, с которым провела пять лет. Она посмотрела на его аккуратно подстриженную бороду. На крошечные порезы на руках от битого стекла. На свитер, который выбрала ему всего неделю назад. Он казался ей чужим. Уже не близким человеком, а чем-то плоским и искусственным, как картонная фигура.
«Значит, по-твоему,» — сказала она, голос стал резче, — «я должна собрать вещи и пойти к маме? Освободить пространство, чтобы ты мог творить свободно в квартире моей бабушки?»
«Зачем ты это так грубо говоришь? ‘Пойти к’… — Роман протянул руку, будто хотел коснуться её плеча, но Юлия отстранилась. — Просто побудь там немного. Елена Сергеевна будет рада тебе. А я… перезагружусь.»
«Перезагрузка. Конечно.»
Внутри Юлии сжалось что-то холодное и неприятное. Это была не боль, а инстинкт. Инстинкт учителя, который сразу видит, когда дети бессовестно врут.
Сейчас Роман врал.
И делал это плохо.
Дело было не в искусстве.
«Я подумаю», — сухо сказала она, затем развернулась и вышла из комнаты, намеренно аккуратно закрыв за собой дверь.
Роман вздохнул, провёл рукой по волосам и криво улыбнулся.
Она поверила. Куда ещё мог бы деться этот жалкий интеллектуал?
Его телефон завибрировал на столе.
Сообщение от Инги засветилось на экране:
Ну что, художник, расчистил территорию? Я уже выбрала вино.
Часть 2. Клей под ложью
— Брат, перестань париться. Женщины как пластилин. Сначала жёсткие, трескаются, но чуть разогрей — лепи, что хочешь, — засмеялся Виталик, проглатывая глоток пива.
Они сидели в пабе с крафтовым пивом. Виталик, друг Романа с детства, развёлся полгода назад и теперь выдавал себя за эксперта по женщинам и свободе. Его философия была проста: женщина должна знать своё место, а мужчина — брать от жизни всё.
— Она остыла, — пожаловался Роман, вертя стакан в руках. — Смотрит на меня как рентген. Ни слёз, ни криков. Просто сказала: «Я подумаю», а теперь по квартире ходит призраком.
— Это стратегия, — уверенно заявил Виталик. — Она хочет, чтобы тебе стало её жалко. Она играет жертву. Не ведись. Квартира тебе нужна, да? Нужна. Студия у тебя там, правда? Так куда тебе теперь — снимать что-то? Со всеми камнями и клеем?
— Я никуда не пойду, — пробормотал Роман. — Квартира в хорошем месте, прямо в центре. Её бабушка всё равно круглый год на даче, ей всё равно. А Юлька… ну, пусть живёт у мамы. Её мать меня не выносит, да, но дочь примет.
— Вот именно! — Виталик хлопнул по столу. — Ты талантливый. Тебе музы нужны, вдохновение — а не борщ и разговоры о кружках макраме. Кстати, как там Инга?
При упоминании Инги лицо Романа тут же просветлело.
Инга работала администратором в их художественной студии. Громкая, с острым языком, всегда в коже и заклёпках. Полная противоположность Юлии — нежной, тёплой, домашней.
Инга была захватывающей.
Инга никогда не спрашивала, купил ли он хлеб.
Инга спрашивала, когда они пойдут в клуб.
— Инга — это огонь. Она ждёт, когда я всё «утрясу». Хочет переехать ко мне жить. Говорит, в её съёмной квартире ужасная энергия, она убивает её креативность.
— Тогда разбирайся. Будь мужиком. Скажи Юле: «Я устал, я ухожу… чтобы найти себя». Пусть уходит.
В тот самый момент, на другом конце города, Юля сидела в кафе с братом Романа, Денисом.
Денис совершенно не был похож на Романа: практичный, спокойный, механик с крепкими руками и честными глазами.
— Рома совсем с ума сошёл? — пробормотал Денис, помешивая сахар в кофе. — Юль, я не хотел тебе говорить. Думал, пройдёт. Но он уже неделю жалуется маме, что ты его душишь.
«Я его душу?» — горько рассмеялась Юля. «Последние три месяца я полностью содержала его, пока у него не было заказов. Я купила эти итальянские смальты на деньги, которые откладывала на наш отпуск. И это я его душу?»
«Дело не только в искусстве», — нерешительно сказал Денис, глядя в окно. «Я слышал, как он говорил с кем-то по телефону, весь такой ласковый.
‘Котёнок’, ‘дорогая’. Не думаю, что он так обращается с клиентами.»
Что-то внутри Юлии напряглось, превратилось в ледяной ком.
Кусочки пазла сложились.
Сброс.
Личное пространство.
Растущая дистанция.
Всё было болезненно очевидно.
«Значит, есть другая», — прошептала она.
«Похоже, да. И мама тоже знает. Вчера она сказала: ‘Ромочке нужна женщина-праздник, а Юля — это одна сплошная рутина’. Поверишь?»
«Женщина-праздник…», — Юля выпрямилась на стуле. Вместо слёз в её глазах засверкала холодная, жёсткая злость. «Устал от обычных дней? Ладно. Сейчас будет ему настоящий праздник.»
«Юль, только не делай глупостей. Выгони его — и всё.»
«Нет, Денис. Просто выгнать — слишком просто. Он хочет всё с чистого листа? Он это получит. Такое чистое начало, что ослепнет.»
Часть 3. План «Крах»
«Я тебе говорю, сынок, ты имеешь полное право! Ты столько вложил в эту квартиру! Ремонт, плитка в ванной — всё твои руки!»
Голос матери был настолько громким по телефону, что Роман отодвинул трубку от уха.
Он лежал на диване в гостиной, свесив ноги с подлокотника. Юлии не было дома — она преподавала в своём центре.
«Мам, это только слова. Квартира записана на бабушку.»
«И что? Она старая. Ей уже всё равно. Ты там прописан? Нет. Но живёшь же там! Ты муж! По всем моральным законам половина должна быть твоей. Не вздумай уходить. Пусть она уходит. У неё есть мать. А у нас здесь для тебя нет места со всеми твоими коробками. К тому же, Юля мне никогда не нравилась.
Слишком высокомерная. Учительница — будто бы это что-то значит.»
Роман сбросил звонок.
Поддержка матери придала ему уверенности.
В конце концов, почему он должен уходить?
Он превратил эту «старушечью халупу» во что-то красивое. Мозаика на кухне была шедевром. Он выровнял стены.
Это был его дом.
Щёлкнула входная дверь.
Юля вернулась.
Роман не пошевелился, продолжая листать телефон.
Она вошла в комнату всё ещё в пальто, с сумкой в руке. Казалась странной — слишком собранной.
«Рома, нам нужно поговорить», — сказала она нейтрально.
«Опять? Юль, я же сказал — мне нужно время. Зачем всё снова?» — лениво проворчал он.
«Я поговорила с Валентиной Игнатьевной. С бабушкой.»
Роман напрягся, стараясь этого не показать.
«И как там почтенная старушка?»
«Прекрасно. Она спросила, когда ты собираешься съезжать.»
Роман резко подскочил.
«Что это значит?»
«Я и имею в виду именно это. Я сказала ей, что мы разводимся.»
— Ты… что? — Роман вскочил на ноги. — О чём ты говоришь? Какой развод? Я только просил перерыв!
— Перерыв, чтобы раздвинуть Инге ноги в моей постели? — спокойно сказала Юлия, будто обсуждала погоду.
Роман застыл.
Воздух в комнате сгущался.
Страх, холодный и скользкий, скользнул по его спине.
Откуда она знает?
— Ты сумасшедшая, — прошипел он, пытаясь напасть, чтобы защититься. — Какая Инга? Ты параноидальная! Болезненно ревнивая! Ты спятила!
— Не кричи.
Юлия подошла к столу и взяла эскиз его будущей фрески.
— Красиво. Возрождение Феникса. Очень символично.
— Положи! — закричал Роман. — Не смей трогать мои вещи!
— Твои вещи?
Юлия подняла на него глаза.
В её глазах не осталось любви.
Только презрение — настолько острое и абсолютное, что Роман почувствовал себя насекомым под стеклом.
— Хорошо. Тогда давай поговорим о твоих вещах.
Часть 4. Смальта, пропитанная ядом
— Думаешь, я буду терпеть твои истерики? — резко сказал Роман, переходя в наступление.
Он чувствовал, как контроль ускользает от него, и это его злило.
— Я художник! Я зарабатываю—
— ТЫ НИЧЕГО НЕ ЗАРАБАТЫВАЕШЬ! — вдруг закричала Юлия.
От её крика Роман вздрогнул и ударился бедром о край стола.
В одно мгновение все следы её самоконтроля исчезли.
— Ты жалкий, нарциссичный паразит! — Юлия двинулась к нему, и к своему удивлению, Роман стал пятиться. — Ты живёшь за мой счёт уже три года! «У меня нет вдохновения», «клиент меня обманул», «мне нужны деньги на материалы»! Я платила твои счета, покупала тебе еду, покупала твои дурацкие рубашки! А теперь ты решил привезти сюда свою любовницу? В квартиру моей бабушки?
— Заткнись! — Роман возвышался над ней, крича, с лицом, искажённым яростью. — Ты жадная! Ты меня никогда не понимала!
— Жадная?
Юлия рассмеялась — грубым, неприятным смехом.
Она схватила со стола банку дорогой итальянской смальты.
— Я жадная? Пятьдесят тысяч рублей за килограмм цветного стекла! Куплено на мои отпускные, ублюдок!
Роман побледнел.
— Не смей, — прошептал он.
Юлия швырнула банку на пол.
Не в стену, а прямо к его ногам.
Стеклянная банка не разбилась, но крышка слетела, и драгоценные кубики смальты—сверкавшие, как рассыпанные драгоценности—рассыпались по паркету с весёлым звоном.
— Юля! Ты с ума сошла? — крикнул Роман, бросившись собирать их. — Это же деньги!
— ЭТО МУСОР!
Юлия пнула горсть кубиков под диван.
— Хотел чистый лист? Хотел перемен? Вот, получай! УХОДИ! СЕЙЧАС!
— Я никуда не уйду! — Роман выпрямился, сжимая в руке пригоршню смальты. — У меня здесь есть права… Ну, я должен… Мои инструменты здесь! Я вызову полицию!
— Звони!
Юлия подошла вплотную, грудь к груди.
«Продолжай. Расскажи им, как ты живёшь здесь без каких-либо законных прав на собственность. Бабушка будет здесь через час. С сыном своей подруги. Он — полковник в отставке и бывший боксёр. Хочешь обсудить свои права с ним?»
Роман сглотнул.
Он прекрасно понял, о ком она говорит.
Дядя Боря.
Мужчина, сложенный как шкаф.
«Ты блефуешь», — сказал он, но уверенность из его голоса исчезла.
«ПОПРОБУЙ!» — прорычала Юля так громко, что у него зазвенело в ушах. «У тебя двадцать минут собрать вещи. Всё, что останется, выкину на помойку. Вместе с твоими бреднями величия. И всё, что купила я, остаётся здесь — потому что это моё!»
Роман посмотрел на жену и едва её узнал.
Куда делась добрая, тёплая Юля?
Женщина, стоявшая перед ним сейчас, была врагом — опасной, непредсказуемой, готовой его уничтожить.
Впервые он действительно испугался.
Не за свои вещи.
За себя.
В её глазах была не угроза насилия, а обещание полного унижения.
«Ладно…» пробормотал он, пятясь к двери мастерской. «Я ухожу. Но ты пожалеешь. Ещё приползёшь, когда поймёшь, что потеряла. Только будет уже поздно.»
«ТВОЁ ВРЕМЯ ПОШЛО!» — крикнула Юля, нарочно посмотрев на часы.
Роман запихал всё ценное, что мог схватить, в сумки: ноутбук, рисунки, дорогие режущие инструменты.
Одежду кидал кое-как.
На бельё было наплевать.
Главное — инструменты.
Он чувствовал себя униженным, раздавленным, но злость на Юлю смешивалась с острым желанием оказаться как можно дальше от неё.
Через пятнадцать минут он стоял на лестничной площадке с двумя чемоданами и коробкой.
«Ключи», — приказала Юля из проёма двери.
Он бросил ей связку ключей.
«Давись своей драгоценной квартирой, крыса.»
Дверь захлопнулась у него перед носом.
Щёлкнул замок.
Роман постоял немного в тишине лестничной площадки, затем достал телефон и позвонил Инге.
«Детка, всё. Я ушёл. Я свободен. Да, был скандал, она в истерике. Я еду к тебе. Что? Как это — ‘не сейчас’? Инга, я стою здесь с чемоданами… Алло?»
Он уставился невидяще на тёмный экран.
Абонент, которого вы пытаетесь вызвать, сейчас недоступен.
Часть 5. Финальный проект
Прошло два дня.
Роман ночевал у Виталика на узеньком диванчике на кухне, пахнущей табаком.
Жизнь «с чистого листа» оказалась очень неудобной.
Инга исчезла, как только узнала, что Роман теперь практически бездомный и таскает по городу чемодан, полный камней.
Видимо, её «творческая аура» не выносит мужчин с проблемами.
Не важно, сказал он себе.
Я вернусь и заберу остальные свои вещи.
Пила для резки камня ещё там.
Моя главная роспись почти готова — она стоит целое состояние.
Я подам в суд на свою долю.
Я докажу, что мой вклад в ремонт даёт мне право на часть собственности.
Он одолжил фургон Виталика, чтобы забрать всё, что он по-прежнему считал своим, включая мебель, ведь они выбирали её вместе, а значит, по его мнению, это было его.
Роман ехал к зданию, исполненный праведной уверенности.
В кармане у него был дубликат ключа, о котором Юлия ничего не знала — он сделал его тайком месяц назад, на всякий случай.
Он поднялся по лестнице, сердце его билось чаще от предвкушения.
Он собирался войти спокойно и уверенно и вернуть то, что по праву принадлежало ему как гению.
Ключ плавно вошёл в замок.
Он её повернул.
Роман открыл дверь.
И замер на месте.
Его разум отказывался воспринимать происходящее.
Он ожидал увидеть знакомый коридор, вешалку, зеркало.
Вместо этого там был только бетонный остов.
Пусто.
Пустота, гулкая и эхом отдающаяся.
Роман вошёл внутрь.
Звук его обуви отражался от голых стен.
Внутри не было ничего.
Ни мебели.
Ни светильников.
Даже обоев не осталось—их содрали полосами.
Ламинат тоже исчез.
Под его ногами осталась только шероховатая, пыльная бетонная стяжка.
Он побежал на кухню.
Его гордость и радость—мозаичный фартук—пропал.
Стену ободрали до голого кирпича.
Кто-то, почти наверняка нанятые рабочие, содрали каждый сантиметр его творения с помощью электроинструментов.
Осколки смальты лежали в углу, словно строительный мусор.
Он бросился в комнату, что была его мастерской.
Пусто.
Окно без штор безмолвно смотрело на улицу.
На подоконнике лежал один-единственный лист бумаги.
Роман поднял его дрожащими пальцами.
Это была копия договора купли-продажи.
Дата — предыдущий день.
Сначала он читал слова, не вникая в смысл.
Продавец: Валентина Игнатьевна, бабушка Юлии.
Покупатель: ООО “СтройИнвестГрупп”.
Объект передан для капитального ремонта и переоборудования под офисные помещения.
Внизу Юлия от руки приписала толстым маркером:
ХОТЕЛ ЧИСТЫЙ ЛИСТ? НАЧНИ ЗДЕСЬ.
P.S. Все твои «плитки» и мозаика ушли на строительный мусор. Я пришлю тебе счёт за вывоз. Оставшуюся смальту я продала перекупщикам. Деньги пошли на грузчиков и рабочих. Не стоит благодарить меня за твой новый старт.
«НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!» — закричал Роман.
Его голос отразился от бетонных стен и вернулся к нему.
Он бросился туда, где раньше стоял его резак.
Пусто.
На полу остались только отверстия от болтов.
Потом он вспомнил про фреску.
Феникс.
Исчез.
У него ничего не осталось.
Вообще ничего.
Квартира больше не существовала в узнаваемом виде, а ремонт, который он так любил и считал своим шедевром, превратился в пыль.
В дверях появился коренастый мужчина в каске.
«Эй, ты! Кто такой?» — рявкнул он. — «Это стройплощадка. Вход посторонним запрещён.»
«Я… Я здесь жил…» — пробормотал Роман, опускаясь на грязный пол.
«Может быть, так и было. Теперь здесь будет офис. Вон отсюда, пока я не вызвала охрану. Эти идиоты, наверное, забыли запереть дверь.»
Роман вышел из здания, пошатываясь, как пьяный.
Солнце ярко и бесстыдно светило.
Мир вокруг продолжал жить, будто ничего не случилось.
Юля не просто выгнала его.
Она его стёрла.
Она уничтожила каждый его след, каждую поверхность, к которой он прикасался, каждый предмет, служивший для него доказательством собственной значимости.
Она вложила всю свою ярость, всю свою холодную решимость, чтобы превратить его «дворец» обратно в пещеру—а затем продала эту пещеру вместе со всем, что было связано с ней.
Он достал телефон, собираясь позвонить матери, пожаловаться, найти хотя бы каплю сочувствия.
Но палец застыл над экраном.
Что он должен ей сказать?
Что «учительница» победила «гениального художника»?
Что теперь он бездомный, без инструментов, без студии, без своего шедевра?
Роман посмотрел на свои руки.
Руки художника.
Они дрожали.
И тут истина поразила его с беспощадной ясностью:
Он недооценил Юлю не просто как человека.
Он недооценил силу женского гнева—гнева, который может быть мягким, как вода, пока не превратится в цунами, способное смести целые города.
Он хотел изменений.
Он их получил.
Роман бросил последний взгляд на окна третьего этажа.
За стеклом рабочие уже разбирали последние остатки его прежней жизни.
Роман сплюнул на асфальт и пошёл обратно к фургону Виталика.
Ему ничего не оставалось, кроме как вернуться—
вернуться в прошлое, из которого он так стремился вырваться.
А будущего, которое он себе представлял, больше не было.
