Пока она надевала на него наручники, байкер смотрел на табличку с именем полицейской — на ней было имя его дочери.
Трасса 49 в поздний полдень казалась почти беззвучной — такой бывает тишина перед тем, как солнце начинает проваливаться за горизонт. Небо светилось тёплым янтарём, а длинная лента дороги тянулась вперёд, знакомая Роберту Макаллистеру до каждого поворота. Ровное урчание мотоцикла много лет помогало ему держаться — как будто этот ритм не давал прошлому окончательно догнать его. […]
Продолжение...