Ему было тридцать пять. Он был топовым свадебным фотографом города.
Его график был расписан на полгода вперёд. Ценник — космический. Но он ненавидел свою работу. Он ненавидел этих пластиковых невест, которые больше думали о том, как платье будет смотреться в Инстаграме, чем о женихе. Он ненавидел женихов, которые уже на банкете напивались и лезли целоваться к свидетельницам. Всё это было фальшью. Глянцевой, дорогой, приторной ложью. […]
Продолжение...