Я выросла, веря в то, что отец винит меня в смерти матери, но правда оказалась куда более душераздирающей.
Я никогда не знала свою мать, и отец никогда о ней не говорил. Всё, что я знала — это то, что она была очень красивая, судя по фотографии, что висела в его кабинете, и что она умерла совсем молодой.
Отец был печальным человеком — тихим, замкнутым. Я отчаянно хотела, чтобы он обратил на меня внимание, чтобы он полюбил меня, но он этого так и не сделал. Он редко разговаривал со мной, ограничиваясь дежурным «привет» и «пока», «доброе утро» и «спокойной ночи». Я бы отдала всё, лишь бы он однажды обнял меня и сказал, что любит.
Тень смерти моей матери следовала за мной всю мою жизнь.
Такая странная и напряжённая связь с отцом продолжалась до самого моего совершеннолетия. Мне было восемнадцать, и я была одинокой и печальной девушкой, убеждённой, что отец меня ненавидит. Если даже он не любит меня — кто тогда сможет?
Ответ на все мои вопросы должен был прийти в самой болезненной и жестокой форме. Отец устраивал дома приём для своих деловых партнёров, и среди гостей была женщина, с которой я была шапочно знакома.
Мне казалось, между ней и моим отцом когда-то что-то было — или она очень хотела, чтобы было. Она подошла, поздоровалась, и мы начали беседовать — ни о чём, ничего особенного. В этот момент мимо проходил отец.
Я улыбнулась ему своей самой тёплой улыбкой, но он тут же отвернулся. Женщина всё это видела.
— Ты знаешь почему? — спросила она.
— Почему что? — удивилась я.
— Почему он тебя ненавидит, — ответила она.
— Мой отец не ненавидит меня! — воскликнула я. — Он просто не умеет выражать чувства!
— Значит, ты не знаешь… — она усмехнулась. Это была самая уродливая улыбка, какую я когда-либо видела. Я уже собиралась уйти, когда она вдруг сказала:
— Он считает, что это ты убила свою мать, Карина.
Я застыла.
— Что? — прошептала я.
— Твоя мать умерла во время родов. Ты же это знаешь? — спросила она.
— Нет… — прошептала я. — Нет, я не знала.
Я тут же развернулась и пошла искать бабушку — маму моего отца, женщину, которая меня вырастила и никогда не рассказывала мне ничего о смерти матери.
— Бабушка, как умерла моя мама? — спросила я с яростью. — Это было при родах?
Бабушка покачала головой:
— Карина, пожалуйста, твой отец просил меня никогда не поднимать эту тему…
— Но я имею право знать! — закричала я. — Я имею право знать, почему мой отец меня ненавидит!
В этот момент позади раздался тихий, гневный голос:
— Я не ненавижу тебя, Карина. Но смерть твоей матери — это не твоё дело.
Я обернулась. Передо мной стоял отец.
— Смерть моей матери — не моё дело? — прошептала я. — Ты ошибаешься! Это я убила её, не так ли? Именно это ты думаешь каждый раз, когда смотришь на меня!
В его глазах я увидела то, что заставило меня выбежать из дома. Я села в машину и поехала куда глаза глядят, слёзы заливали лицо. В этом состоянии я не заметила, как на встречной полосе передо мной оказался другой автомобиль…
Очнулась я уже в больнице, подключённая к аппаратам, с ноющей болью во всём теле. Рядом сидел отец, он держал меня за руку.
— Карина, — сказал он тихо, — слава Богу, ты жива…
— Папа… — прошептала я, — ты здесь…
В его глазах стояли слёзы:
— Конечно я здесь. Я не ненавижу тебя, Карина. Я люблю тебя. И я никогда не винил тебя в смерти матери. Я винил только себя. Когда мы с твоей мамой поженились, у нас ничего не было — только мечты и любовь друг к другу.
— А потом она забеременела, и я устроился на вторую работу. Я знал, что нам понадобятся деньги, когда ты появишься на свет. Я работал по шестнадцать часов в день, а она всё чаще оставалась одна.
— И вот однажды я пришёл домой, а её не было. Соседка отвезла её в больницу. Когда я туда примчался — всё уже было кончено. Она умерла. А меня не было рядом. Я даже не попрощался.
— Я не винил тебя, Карина. Я винил себя. Я поклялся, что не подведу тебя так, как подвёл её. И я ушёл с головой в работу. Я стал богатым человеком, но я всё больше отдалялся от тебя…
— Папа, ты не виноват… — прошептала я. — Ты ничего не мог изменить…
— Я мог быть рядом, держать её за руку… Так же, как сейчас держу тебя.
— Но, папа… — я неуверенно замялась. — Ты был так холоден, ты как будто бежал от меня…
— Ты так похожа на свою маму, Карина. Каждый раз, когда я смотрел на тебя, у меня разрывалось сердце. Мне казалось, что я снова её теряю. Только когда я чуть не потерял тебя, я понял, что всё это время терял и тебя. Я люблю тебя.
Впервые в жизни отец обнял меня. Впервые я почувствовала, что он действительно меня любит. Это было наше новое начало. И я верю, что мама смотрела на нас с небес и улыбалась.
Что мы можем вынести из этой истории?
Если не отпустить прошлое — невозможно построить будущее. Отец Карины был так поглощён своей болью, что чуть не упустил шанс стать по-настоящему близким со своей дочерью.
Правда может исцелить старые раны и открыть путь к новому началу. Только поговорив открыто, Карина и её отец смогли преодолеть годы непонимания и отчуждения.
