«Пятнадцать минут», — сказал Виктор, не поднимая глаз от телефона. «Собирай вещи и уходи. Через пятнадцать минут я запру дверь.»
Катя стояла в коридоре, прижимая к груди мокрое полотенце. Она только что вышла из ванной. Волосы были влажные, на ногах старые тапочки, а потертый халат висел на плечах.
Минуту назад она была женщиной с домом и мужем.
Теперь у нее было пятнадцать минут.
«Витя, мы хотя бы можем поговорить?»
«Говорить не о чем. Четырнадцать минут.»
Он не кричал. От этого становилось только хуже. Его голос был ровным и деловым, будто он объявлял отправление поезда.
Катя вошла в спальню и начала запихивать одежду в сумку. Ее руки так сильно дрожали, что половина вещей падала на пол.
Восемь лет.
Она жила в этой квартире восемь лет. Восемь лет ужинов, стирки, болезней, ссор, примирений и обычных вечеров, которые она когда-то принимала за совместную жизнь.
А теперь Виктор хотел, чтобы сюда въехала другая женщина.
Ее звали Алина. Ей было двадцать шесть лет, она работала в его фитнес-клубе. Катя обнаружила их переписку месяц назад — сердечки, ласковые прозвища, обещания, фотографии.
Она ждала, что он признается.
Вместо этого тем утром он просто сказал:
«У меня другая женщина. Я хочу, чтобы она здесь жила. Собирай вещи.»
Катя быстро оделась, бросила в сумку документы, кошелек, зарядку, джинсы и свитер, затем вернулась в коридор.
Виктор протянул руку.
«Ключи.»
Катя уставилась на связку ключей.
Ключ от квартиры. Ключ от подъезда. Ключ от почтового ящика.
Восемь лет на одной связке.
Медленно она сняла их и положила ему на ладонь.
«Ты понимаешь, что делаешь?» — спросила она.
«Понимаю. Надо было сделать это раньше.»
Она вышла на лестничную площадку.
Дверь закрылась за ней.
Замок повернулся один раз.
Потом второй раз.
Катя стояла, глядя на дверь.
Было три часа дня.
Ее мать жила в шестистах километрах. Ближайшая подруга — муж, двое детей и крохотная квартира. У Кати почти не было наличных.
Виктор всегда контролировал их финансы.
«Зачем тебе отдельный счет?» — говорил он. «Мы семья.»
Семья.
Катя медленно спустилась вниз и вышла на улицу.
Холодный октябрьский ветер гнал желтые листья по двору.
Она стояла у подъезда со своей сумкой, не зная, куда идти.
Потом она заметила серебристую Тойоту, припаркованную напротив дома.
Открылась дверь водителя.
Вышел седой мужчина.
«Николай Петрович?»
Это был отец Виктора.
Ему было шестьдесят восемь, он был на пенсии, плотник, жил в деревне в сорока километрах отсюда. Его жена умерла три года назад, и с тех пор он жил один.
Он посмотрел на мокрые волосы Кати, ее опухшие глаза и сумку.
Потом он посмотрел на окна Виктора.
«Садись в машину, дочка.»
Катя моргнула.
«Что?»
«Садись. Я объясню.»
Она подчинилась, потому что ноги едва держали ее.
Внутри Николай Петрович завел мотор, но не тронулся с места.
«Я всё знаю», — сказал он. — «Витя позвонил мне вчера.»
Катя посмотрела на него.
«Он хвастался. Сказал, что наконец-то решил свою проблему. Нашёл молодую женщину и собирается тебя выставить.»
Николай Петрович крепко сжал руль.
«Я спросил его, какой мужчина выгоняет жену на улицу после восьми лет. Он сказал, что у вас нет детей, значит, вас ничего не связывает.»
Катя опустила глаза.
«Он сказал: ‘Пап, не вмешивайся. Это моя жизнь.’»
Старик покачал головой.
«Его жизнь. Как будто это всё оправдывает.»
«Это его выбор», — прошептала Катя.
«Выбор?» — Николай Петрович повернулся к ней. — «Выбор — это когда мужчина отвечает за свои поступки. А не когда меняет одну женщину на другую и выбрасывает первую.»
Он вздохнул.
«Два дня назад я снял для тебя квартиру. Две комнаты. Чисто. Я заплатил за три месяца вперёд.»
Катя уставилась на него.
«Вы сняли квартиру?»
«Для меня?»
«Для кого же ещё?»
Она посмотрела на приборную панель, не в силах говорить.
«Как ты знал, что это будет сегодня?»
«Вчера он сказал, что собирается с тобой ‘поговорить’. Я знаю своего сына. Когда он говорит ‘поговорить’, он имеет в виду ультиматум. Я приехал сюда в полдень.»
Катя посмотрела на часы.
«Ты ждал три часа?»
«Да.»
Её глаза снова наполнились слезами.
В квартире на улице Ленина Катя увидела простую мебель, чистую кухню и маленькую герань на подоконнике.
На столе также стояли пакеты с продуктами.
Хлеб, молоко, яйца, чай, сахар, сливочное масло.
«Ты всё это купил?»
«Кто же ещё?»
«Николай Петрович…»
«Перестань называть меня так», — сказал он. — «После восьми лет зови меня дядя Коля. Или папа, если когда-нибудь захочешь.»
Он сел возле окна.
«Когда Виктор родился, я пообещал себе вырастить порядочного человека. Того, кто держит слово. Того, кто не унижает людей.»
Он посмотрел на свои изрезанные шрамами плотницкие руки.
«Я где-то не справился.»
«Это не ваша вина», — сказала Катя.
«Он мой сын. Я не отвечаю за его выбор, но я отвечаю за то, каким был отцом.»
Катя села на диван.
Впервые за этот день она почувствовала, что земля под её ногами перестала уходить.
«Знаете», — тихо сказала она, — «я чувствовала себя невидимой с Виктором.»
Дядя Коля посмотрел на неё.
«Однажды у меня была температура тридцать девять. Я почти не стояла на ногах. Виктор пришёл домой, увидел меня в постели и спросил, где ужин.»
«Я знаю.»
Катя нахмурилась.
«Мне Маша рассказала», — сказал он, говоря о своей покойной жене. — «Она замечала, как он с тобой обращался. Она часто говорила мне: ‘Коля, поговори с сыном, пока он не сломал эту девочку.’»
Катя закрыла лицо руками.
Слёзы наконец потекли.
Дядя Коля не говорил ей перестать плакать.
Он просто сел рядом с ней.
Когда она успокоилась, он заварил ей чай.
«Я купил овсяное печенье», — сказал он. — «Не знал, какие ты любишь.»
«Они мои любимые.»
«Хорошо. Сегодня хотя бы что-то сделал правильно.»
Он поставил перед ней горячую чашку.
«Я оплатил аренду за три месяца. Так у тебя будет время прийти в себя. У тебя есть работа?»
«Я учительница начальных классов.»
«Тогда ты выживешь. У тебя есть работа, мозги и сила. Остальное придёт.»
Перед уходом он положил конверт на стол.
«Что это?»
«Деньги.»
«Я не могу взять.»
«Можешь.»
«Нет.»
«Это не благотворительность. Это долг Маше.»
Катя посмотрела на него.
«Она бы хотела, чтобы я помог тебе.»
У двери он остановился.
«Катюша.»
«Да?»
«Ты хороший человек. Запомни это. Мой сын был слишком глуп, чтобы понять это.»
Когда он ушёл, Катя открыла конверт.
Внутри было больше денег, чем она ожидала.
Наверное, несколько месяцев его пенсии.
Она снова заплакала.
Но на этот раз слёзы были другими.
В тот вечер Виктор позвонил отцу.
«Зачем ты ходил к Кате?»
«Потому что кто-то должен был это сделать.»
«Я говорил тебе не вмешиваться! Это моя жизнь!»
«Твоя жизнь — твоя ответственность,» — ответил отец. «Когда мне приходится убирать за тобой, это становится и моим стыдом.»
«У нас всё уже было кончено!»
«Тогда живи со своим решением.»
Николай Петрович завершил звонок.
В следующие месяцы Виктор жил с Алиной.
Сначала всё казалось идеальным.
Рестораны. Кино. Кофе в постели.
Потом наступила обычная жизнь.
Алина не готовила. Она ненавидела убирать. Часами сидела в ванной.
Потом начались ссоры из-за денег.
В конце концов Алина нашла переписку Виктора с другой женщиной с работы.
К Новому году она ушла.
Виктор пришёл в пустую квартиру и нашёл записку на столе.
«Ты скучный. Удачи.»
Он стоял на кухне, глядя на неё.
Потом, как ни странно, он задумался, где ужин.
Он позвонил Кате.
«Алло?»
Её голос звучал спокойно.
«Кат… это я.»
«Чего ты хочешь?»
«Может, встретимся?»
«Нет.»
«Пожалуйста.»
«Не могу. У меня на плите борщ. Придёт папа.»
«Какой папа?»
«Твой отец.»
Виктор замолчал.
«Он приходит каждую субботу», — продолжила Катя.
«Ко мне он не приходит.»
«Потому что ты его никогда не приглашаешь.»
Опять молчание.
Потом Катя сказала:
«Приходи в субботу, если хочешь. Борща хватит на всех.»
Он не пришёл.
Не в ту субботу.
И не в следующую.
Но несколько недель спустя, в январе, Виктор поехал на улицу Ленина.
Он стоял у двери Кати и слышал смех внутри.
Катя и его отец.
Его отец, который почти не улыбался с момента смерти жены.
Они звучали как семья.
И внезапно Виктор понял что-то болезненное.
Семья, которую он разрушил, не исчезла.
Она просто восстановилась без него.
Он позвонил в дверь.
Катя открыла дверь.
В её лице не было злости.
И триумфа тоже не было.
«Останешься на ужин?» — спросила она.
Его отец появился за её спиной.
«Заходи.»
Виктор вошёл.
Катя поставила перед ним тарелку горячего борща.
Он попробовал.
Тот же борщ, который он ел восемь лет, так и не оценив.
Он поднял глаза.
«Очень вкусно.»
Потом, сделав паузу, он добавил слово, которым редко пользовался, когда это было важно.
«Спасибо.»
Катя кивнула.
На улице январский снег покрывал крыши, улицы и старую серебристую Тойоту внизу.
И, возможно, где-то под этим холодом что-то наконец начинало оттаивать.
