После похорон нашей дочери я невольно подслушала разговор моего жениха. В этот момент я вдруг всё осознала.
Поздняя осень. Холодный ветер бросает по плечам опавшие листья, кружась между каменными крестами на кладбище. Небо низкое, мрачное, словно покрытое серой больничной простынёй, вывешенной на просушку. Здесь царит забвение: ни звука живого голоса, ни движений — лишь потускневшая трава и давящая тишина. У одной из могил стоят трое. Мария словно вкопанная — внутри неё только […]
Продолжение...