— Да, я жена. Да, я хозяйка. Нет, я не дам твоей маме продать мой дом за копейки «своим людям»!
Вечер был таким, каким его обычно рисует ноябрь: темный, слипшийся от мороси, окна домов запотевшие, будто каждый житель прячет что-то своё. В квартире Ольги пахло остывшим борщом и таблетками от давления — характерный аромат семейных ужинов после пятидесяти. На столе стояла чашка с чаем, которую она машинально перевернула, пока считала цифры в блокноте. Чай разлился […]
Продолжение...