Он открыл дверь, а за его спиной всё ещё увядали похоронные цветы, и попытался расплатиться за ужин банкой монет, прошептав: «Этим всегда занималась моя жена. Теперь я не знаю, как.»
Вечер был окутан настойчивым, меланхоличным дождём, который, казалось, цеплялся за тротуар, отражая неоновые вывески пиццерии в искажённых, мерцающих лужах. Я подъехал своей ржавой старой машиной к бордюру дома, который выглядел так, будто затаил дыхание. Это было скромное здание, потрёпанное погодой и спрятанное за штакетником, пережившим лучшие десятилетия. Воздух пах сырой землёй и дымом от дерева, […]
Продолжение...