Я до сих пор помню тот день. Я сидела в коридоре роддома — в стерильной тишине, пропитанной запахом антисептика. Рядом сидел Еленин муж, Игорь, нервно потирая ладони о джинсы. Мы молчали, слишком хорошо понимая, насколько важным был этот момент. Потом появилась медсестра и провела нас внутрь.
Елена выглядела измождённой, но спокойной. Она держала на руках крошечного, сморщенного младенца.
— Его зовут Мартин, — сказала она с усталой улыбкой.
Имя ударило меня, как обухом по голове. Моего сына — которому уже три года — тоже зовут Мартин. Я спросила, серьёзно ли она. Она только пожала плечами:
— Это распространённое имя.
Но в её голосе что-то показалось мне неправильным.
Прошло несколько недель в тумане. Мы изредка обменивались фотографиями детей, но наше общение оставалось натянутым. А потом, глубокой ночью, она позвонила:
— Мама умерла, — тихо сказала она.
Мама ушла во сне. Я почувствовала страшную вину за все те дни, когда не звонила и не приезжала.
Дом пах воспоминаниями. Мы с Еленой сидели на старом мамином диване в цветочек, ожидая господина Жукова, семейного адвоката. Он спокойно зачитал завещание: мамины украшения, сбережения и машина будут поделены между нами. А вот дом… тут всё было сложнее. Дом, сказал он, достаётся «её внуку — Мартину».
Я сначала улыбнулась. Мой сын провёл столько времени с мамой — она всегда говорила, что хочет оставить дом своему первому внуку. Но потом раздался голос Елены:
— Какому Мартину?
У меня похолодело в груди.
— Что?
— Сейчас у нас два Мартина, — сказала она, не отводя взгляда от адвоката. — В завещании не уточнено, о ком речь.
Господин Жуков замялся, пролистал бумаги.
— Ни второго имени, ни даты рождения. Просто «Мартин». И завещание датировано месяцем после рождения сына Елены.
У меня всё внутри перевернулось. Я посмотрела на сестру, осознавая правду:
— Ты назвала его Мартином ради этого?
Её лицо вспыхнуло.
— Ты думаешь, я бы так сделала? Это безумие.
Но я знала. В глубине души я знала, что она специально назвала сына Мартином, чтобы воспользоваться формулировкой в завещании. И я не ошибалась. Позже, разбирая мамины вещи, я нашла записку — знакомый, мягкий, закруглённый почерк. Сравнив его с текстом завещания, я поняла: что-то не так. Особенно в слове «Мартин» — оно выглядело так, будто поверх было написано что-то другое.
На следующий день я показала это господину Жукову. Он пригласил судебного эксперта по почерку. Вердикт был однозначен — завещание было частично подделано. И не нашей матерью.
Когда Елену с этим столкнули, она взорвалась:
— Ты не знаешь, как это было! Я жила с ней каждый день. А она только и говорила о твоём идеальном мальчике. Я была невидимой. Я назвала его Мартином, потому что это был единственный способ, чтобы меня заметили.
Мне было жаль её. Но я не могла закрыть глаза на то, что она сделала.
— Ты подделала завещание, — сказала я. — Так нельзя чтить мамину память. Так нельзя обращаться с семьёй.
Она вскочила, дрожащая от злости и боли:
— Забирай свой дом. Забирай имя для своего сына. Я закончила.
Она вышла, и наступившая тишина оказалась тяжелее любой утраты. Я осталась одна на кухне, провела пальцами по тому месту, где мама всегда сидела с чашкой чая.
— Я всё исправлю, мам, — прошептала я. — Как-нибудь я всё исправлю.
Потому что семья — это не просто имена. Это любовь, честность и умение поступать правильно. Даже когда больно.
